"En lugar de escribir una novela,
me tiendo con una pluma,
este cuaderno y sueño...
El sueño es mi verdadera vida.
Veo en él los ecos que me devuelven las únicas transfiguraciones
que conservan lo maravilloso en toda su pureza.
Fuera, toda la magia se pierde.
Fuera, la vida revela sus imperfecciones."
Anais Nin.
- No todas las respuestas son inmediatas - me dijo.
Y me senté a esperar.
Y hoy, cuando en mi pelo se acentúan los grises surcos, recuerdo esa voz.
Acaso era una respuesta y viví esperando lo que ya tenia?
Las gaviotas heridas de mi memoria levantaron el vuelo en sentido contrario,
y mi mirada las siguió hasta su extinción.
Y me quede ahí, parada, sin saber si yo también me extinguiría.
Solo recuerdo la luz de un hombre que se creyó opaco,
traspasando el umbral de un tiempo ausente de palabras
y de como después de aquella luz, todo me fue devuelto.
Hoy, las preguntas están en un vaso, que por fin tiene fondo.